Revista Mythos. Entrevista con Fari Rosario

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Luis Martín Gómez: Fari Rosario: “Una buena minificción debe permitir...

Luis Martín Gómez: Fari Rosario: “Una buena minificción debe permitir...: "Por Luis Martin GómezNarrador y ensayista, autor de El Jabalí y otros microcuentos, El coleccionista, Polvo y olvido y El columpio de los so..."

Fundación Corripio pone en circulación la obra «El columpio de los sonámbulos»

La Fundación Corripio, puso en circulación el libro «El columpio de los sonámbulos», del escritor mocano Fari Rosario. La obra es una antología de cuentos breves, o minificción, que contiene 38 autores dominicanos que han cultivado el minicuento, entre ellos dos mujeres.

La presentación del libro estuvo a cargo de José Alcántara Almánzar, asesor de la Fundación Corripio, quien expresó, que, "con esta obra el autor trata de poner al día a la sociedad sobre la evolución del libro en Latinoamérica".

Entre los autores que presenta el libro se encuentran: Manuel Rueda, Virgilio Díaz Grullón, Pedro Peix, Rafael Peralta Romero, León David, José Alcántara Almánzar, Fernando Valerio Holguín, César Augusto Zapata, Carlos Enrique Cabrera, Luis Martín Gómez, Noé Zayas, Leonardo Nin, Luis Toirac, entre otros.

La selección de los autores y de los cuentos le tomó dos años y seis meses al autor, muestra en 189 páginas un total de 128 minicuentos, además de una reseña histórica de cada escritor.

“La antología que presento viene a reafirmar la ya larga y fructífera tradición del microcuento en la República Dominicana”, afirmó el escritor.

Rosario, es docente de la Universidad Madre y Maestra, y ya ha publicado varios libros de narrativa y de la poesía, entre ellos "El jabalí y otros microcuentos",“El coleccionista”, “Polvo y olvido”, “El discurso de la interioridad” y “La condición humana en una rosa en el quinto infierno”.

HORROR VACUI

Si al menos el manantial de las palabras

                                         no se agotara ante este pasmoso abismo

donde caen mis ojos mis vísceras mi dolor

donde mi existencia se multiplica en el vacío

                   en el viscoso espacio de lo no dicho.

Y no hay palabras ni cifras

                    para desmitificar los caminos del destino

el ancho aguijón de la acritud y la pesada vigilia

                           y de la saliva que no redime

y he ahí a un hombre que permuta que muere

como un pájaro diminuto, herido.

      Y al final ese camino vuelve a empaparse de sueños

                                   y de la nostalgia de los días ametrallados

por la necesidad y el falso rito de las monedas

inquieto y trepidante un hombre

                       moviéndose como una hormiga

para conquistar un pedazo de pan y el mendrugo del alma

           con un verdadero hormiguero de larvas en el pecho.

Y es entonces cuando veo y siento

                                                  que mi angosto mundo

también crece se fermenta en los fecundos surcos

                                                               de la palabra y la creación.

La palabra estremecida

La palabra estremecida

                                                                          A la mujer, siempre a ti

Para ti no tendría tres palabras

sino la Palabra, alquimia de la piel…

Y toda palabra inolvidable comienza

                                                              con el movimiento de un río.

                De un río silente y soterrado

que se ramifica en tus labios,

en las dulces cascadas de tus pechos.

Para ti sería mi única palabra

el zigzag de los helechos, los movimientos lunares,

       el crujir de los trigales al despuntar el alba.

Para ti serían, en resumen,

todas mis razones de redención

                                   a flor de piel.

Para ti que eres mi musa, mi música,

mi tabernáculo donde se inmolan los hijos del deseo.

Y un antiguo murmullo se dilata, se fermenta con la noche

                       Éxtasis de dos, abandono, silencio,

          paraíso recuperado en las llanuras de tu vientre.

La palabra galopa en el huerto de tus ojos

en el húmedo costado, allí donde nace el himno

                                                     que estremece la carne

y que en silencio nos redime.

Lectura en plural sobre el camino

Hola, Joel. Disculpa mi tardanza.


La poética, uno de los libro fundamentales de H. Meschonic, fue traducido al castellano
por Diógenes Céspedes, puedes encontrarlo en la Trinitario o en Librería Cuesta.

H. Meschonic

¿Qué leer de la crítica? Pues hay muchas obras interesantes, actualmente me estoy leyendo La tentación de imposible, un ensayo de Vargas Llosa sobre Los Miserables de Víctor Hugo.
En ese mismo tenor, está su deslumbrante y notable obra La verdad de las mentiras, están todas en ALFAGUARA.

Víctor Hugo

En sentido general te comunico los títulos que más me han impactado:


-Italo Calvino, Seis propuestas para el nuevo milenio. Es lo más novedoso y revolucionario que he leído.

Ítalo Calvino

-Jean Paul Sartre, ¿Qué es literatura?

Jean-Paul Sartre

Michel Foucault, Ética y estética. 

Michael Foucault

-Mijail Bajtin, Estudio sobre la novela.

Mijail Bajtin

Octavio Paz

-Octavio Paz, El arco y la lira. Y todos los ensayos de ese monstruo de la cultura y el pensamiento.


-Los ensayos de Borges, todos. 




-Alejo Carpentier, Tientos, tiempos y diferencias

Alejo Carpentier

-George Steiner, Lenguaje y silencio, Pasión intacta. Y todos los libros de ese escritor.
Harold Bloom, El canon occidental.

Alessandro Baricco

-Alessandro Baricco, Las vacas de Wisconsin y el alma de Hegel. (Simplemente deslumbrante).


-Eugenio Trías, El canto de las sirenas, o cualquier obra de este autor.

José Ortega y Gasset

-José Ortega y Gasset, La deshumanización del arte.


-Y los ensayos sobre cine y cultura de Cabrera Infante.

Cabrera Infante

-Los ensayos de Alfonso Reyes, Pedro H. Ureña y Juan Bosch.


-Umberto Eco, Historia de la fealdad, etc, etc...


-Los ensayos literarios de MARTIN HAIDEGGER...


-S. Pitol, El arte de la fuga.




Gracias por la felicitación... Creo que hay que seguir trabajando, siempre se puede mejorar.

Abrazos,

Fari R
 

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FARI ROSARIO. ACTIVIDAD CULTURAL

Rosario y Alcántara Almánzar

Doña Verónica Sención

Pocas personas tan entusiastas y vitales para llevar la cultura
siempre adelante. ¡Gracias, Doña Verónica!

Adrián Javier sobre Fari Rosario

"Aquí tenemos a un nuevo escritor, Fari Rosario, joven docente, inteligente, serio y decidido. De vocación probada e indesmayable afán a favor de la proyección de nuestros valores culturales y artísticos".

Adrián Javier

Luis Martín Gómez sobre Fari Rosario

"Con su primera obra, Cuentos profanos, cometió un doble atrevimiento: no sólo escribió cuentos, de por sí difíciles de escribir, sino que escribió cuentos breves o micro-cuentos, especialidad aún más complicada que requiere una excepcional capacidad de síntesis, un amplio referente cultural y un entrenamiento".

Luis Martín Gómez

Bruno Rosario Candelier sobre Fari Rosario

"En Cuentos profanos, Fari Rosario asume el punto de vista del personaje combinándolo con la perspectiva de la narración, lo que produce una sensación novedosa, conforme a lo que se ha visto en la práctica de los buenos narradores".

Bruno Rosario Candelier

René Rodríguez Soriano valora la obra de Fari Rosario

"Acabo de leer ambos libros y encuentro en ellos tu impronta, todo un arsenal de conocimientos y preocupaciones que verdaderamente me sorprenden y me anuncian lo mucho que podemos esperar de tu entrega".

René Rodríguez Soriano

SALE A LA LUZ MI CUARTO LIBRO

Editorial Santuario, con Isael Pérez a la cabeza, ha editado este, mi cuarto libro.

FACTOTUM NOCTURNO en francés

Factotum nocturne



La nuit est une vieux arôme
qui fait galoper les doigts,
la supplication des mains
des mains qui frôlent
qui se dissipent dans le vent,
labyrinthe tiède de regards.

Ta chair est une porte, ouverte, majestueuse
comme le chuchotement des temples,
une réclame lumineuse au bord de la steppe
à mi-matinée.

M’enivre la lumière, la nuit qu’hébergent tes yeux
l’arôme de cannelle et de jasmin n’est pas suffit
pour exorciser ton ombre,
ta chair s’en va en incendiant
les chemins du désir.
Et je m’abandonne au don de ton parfum de terre vierge
au mysterieux va-et-vient
qui m’emporte jusqu’à la berge de la rivière où se délasse l’éros.



Traduccción : Claude Sainnécharles, Schleiden

FACTOTUM NOCTURNO

FACTOTUM NOCTURNO

La noche es un viejo aroma

que hace galopar el tacto,

el conjuro de las manos

manos que se rozan

que se desvanecen en el viento,

tibio laberinto de las miradas.

Tu cuerpo es una puerta, abierta, solemne

como el susurro de los templos,

un reclamo luminoso al borde de la estepa

a media mañana.

Me embriaga la luz, la noche que albergan tus ojos

el aroma a canela y a jazmín no basta

para exorcizar tu sombra,

tu cuerpo que va incendiando

los caminos del deseo.

Y yo me abandono al don de tu perfume de tierra virgen

al misterioso vaivén que me lleva

hasta la orilla del río donde descansa Eros.

La vuelta al mundo en una lectura

Por Fari Rosario

DESDE los tiempos más remotos, la lectura ha sido el eslabón primordial en la construcción y expansión de las culturas. Es por ello que, a finales del siglo XIX y comienzos del xx, se decía que el peso y la profundidad de una “civilización” estaban en relación proporcional a la conciencia y el dominio de la escritura. La lectura no solo nos introduce en el mundo, sino que nos permite tomar conciencia del devenir y la contingencia del mismo. Leer es un acto de libertad, y, quizás, el acto de libertad por excelencia.

Leer es volver al pozo, retornar al vientre de la transparencia y la alabada plenitud a través del logos. Es decir, a través de la palabra misma. En este sumergimiento silente se da la metamorfosis o la transformación que solo el hombre puede lograr por su capacidad de abstracción. Es allí donde podemos mutar (si no es que saltar o rumiar sean los verbos más adecuados) y descubrimos el esplendor de la alteridad, puesto que leer es siempre un encuentro con y por el otro. Un encuentro, de carácter dócil y ritual, con eso que llamamos imagen. La imagen es la piedra angular del sentido y lo multívoco.

¿Cuál es la naturaleza o el fin de este apartarnos del mundo, de repetir ese acto milenario que han ensayado todas las culturas y, por ende, de entregarnos al disfrute total de ese manantial de símbolos y de sentidos que nos transmite un buen libro? A veces, no obstante, la merecida profundidad del manantial llega a eclipsar nuestros ojos. La lectura es una lámpara mágica que nos permite ver y conocer mundos exóticos, hostiles, abigarrados. El plus cuam perfecto del espíritu humano no está en los cementerios ni en los templos pomposos de las religiones, sino en los libros.

La lectura, indudablemente, es la ventana para palpar y acercarse al dulce y fresco valle del conocimiento; es, por decirlo de otro modo, el “ábrete sésamo” en la vida intelectual de un individuo. Vale decir, en paréntesis, que la imprenta y el libro son la maravillosa conquista y la herencia que nos ha legado el mundo moderno. Pero no debemos olvidar, no obstante, que la modernidad se constituye a partir de una lectura seria de los laberintos más recónditos de la subjetividad del ser humano.

“Uno no es lo es por lo que escribe, sino por lo que ha leído”, decía el inmenso Borges. Y es que, en efecto, la lectura ensancha nuestros sentidos físicos y nuestras capacidades. Nos hace descubrir la perspectiva y la alteridad, pero, sobre todo, nos hace ver, al través de la introspección, la condición y los movimientos de nuestro ser en el mundo.

Friedrich Nietzsche afirmaba que para él era imposible concebir un mundo sin música; a veces, cuando uno está bajo el cálido manto de la lectura, va pensando: es imposible concebir un mundo sin libros, sin palabras y sin símbolos que nos desvelen el otro lado de la realidad. La paradoja de la lectura consiste en que nos sustrae del mundo a la vez que descubrimos su sentido y su misterio.


La lectura nos redime, nos hace libres, y he llegado a pensar que de por sí es la única escuela verdadera. Todos los grandes escritores han sido devotos de la lectura ávida y apasionada: desde Miguel de Cervantes hasta García Márquez. Quien se inicia en los difíciles menesteres –a veces más onerosos que menesterosos–, de la literatura debe ser consciente de la hegemonía y el papel que juega la lectura, no solo para los intelectuales o escritores, sino también para cualquier tipo de persona. Para ilustrar más la afirmación, veamos algunos datos o anécdotas.

Al caer la tarde, el adolescente Alberto Manguel se dirigía a la librería Pygmalion, en Buenos Aires, allí encuentra al viejo Borges –quien en la fase crucial de su ceguera–, le solicita al mozo que le leyese algunas páginas memorables. Pablo Neruda, confiesa que en los días y las tardes más solitarios de su lúgubre Parral, él se abandonaba a la sombra de un árbol a leer, durante muchas horas, a los grandes poetas.


Charleville siempre fue un lugar pequeño ante la inquietud y la ambición de Arthur Rimbaud. Un día descubrió que donde vivía, en el primer piso del edificio, había una biblioteca; así que cuando hacía alguna de sus fechorías, la biblioteca era el lugar para esconderse y entregarse al fascinante mundo de la lectura. Giovanni Papini, confiesa en sus inolvidables memorias que, mientras erraba por las callejuelas de Florencia —ataviadas por los copos de nieve—, con sandalias en los pies y con su capucha de color marrón, se escondía, en algún rincón cálido, con el fin de entregarse a la lectura.

Franz Kafka, cansado de las continuas recriminaciones y de la incomprensión de su padre, se recluía en un sótano: allí, en la soledad del aquel lugar, comenzaba a devorar las obras de Kierkegaard (otro espíritu solitario e indomable). Julio Cortázar, por último, tuvo una infancia enfermiza, así que muchas horas de su convalecencia en cama las pasó leyendo, sobre todo a quien fuera su escritor preferido: Julio Verne. Y esto, claro está, por mencionar tan solo algunos casos.

En suma, la lectura nos divierte, nos pone en el camino de la catarsis y la superación del espíritu ante un mundo acelerado y fragmentado; nos aparta del moho corrosivo que imprime la cotidianidad a su callado paso por nuestras vidas. De igual modo, es el instrumento para comprender el mundo y separarnos de la inercia y los límites de la barbarie.

En este tenor y con estos ímpetus plurales, TRIPLE LLAMA arriba a su cuarta edición. El objetivo de nuestra revista es aportar un granito de arena, para fomentar el abanico de posibilidades lúdicas que nos brinda la lectura, así como corroborar al ensanchamiento de la cultura del espíritu, tanto en Moca como en todo el ámbito nacional. En este número el lector podrá conocer y sintonizar con las nuevas voces de los jóvenes poetas: de ellos pende el futuro literario de este país. ¡Ojala que, con el paso del tiempo, esta publicación se convierta en una verdadera Zona de carga y descarga de conocimientos; aludiendo con esto último, a la revista que fundara Rosario Ferré, y que sirvió para transformar las letras y la literatura puertorriqueña de los años setenta y ochenta!

El hombre sin atributos

                                                                                           A Juan Bosch


Ese hombre que tú ves ahí

-con ojos de pájaro disminuido y con el rostro barnizado

por el sol y la miseria-

ese hombre es tu espejo y el linaje de tus huellas.

Ese hombre que ves ahí, tirado

se arrastra contra la luz, va sembrado miradas oblicuas

va escondiendo su filosa sombra

ante los negros contenedores de basura.

Ese hombre diminuto que tus ojos no alcanzan a palpar

mete su mano, con agilidad y con prominente astucia de roedor,

en los sacos de la vanidad sin fondo.


Hurga así, sin prisa alguna,

mientras las palomas se acercan con su

estertóreo parloteo y su arrullo

que no consuela la eterna sed y el hambre del desdichado.

Las palomas se acercan atraídas por el grano de arroz y de soya que,

milagrosamente se desprenden de la MANO del innombrable.

¡Qué otro nombre merece un HOMBRE sin rostro como él!

El, simplemente, las deja comer, no las espanta,

siente que en la mecánica de sus dedos va desgranando

un triste pensamiento:

“las palomas no ponen en peligro mi mendrugo”.

El sudor del hombre solo se conjuga en prosa…

y en prosa muere.


El hombre de la piel gris sigue hurgando en los negros contenedores

del Destino. Busca, suda y revuelve la basura que inevitablemente se mezcla con su aliento. (Toda la basura evidencia el Desaforado Consumo de la Ciudad) que aún no se redime ante la puerta del polvo.


(El Otro hombre asciende

mientras yo desciendo en el columpio del tiempo)…

el canto vuelve al río

como el eterno mito del círculo y el devenir.

Es entonces cuando desciendo de mi apartamento

Para comprar un poco de tabaco en la bodega.

Al abrir la Puerta veo al hombre gris

que ahora tu ves (sin pudor ni temblor como aconseja el protocolo).

Pero al chocar la oceánica mirada del granuja con la mía,

Retrocedo…

Cruzo el umbral y la calle sigilosamente

para que el hombre no se avergüence de mí.

CRUZO la calle rápidamente, deseando

voltear mi rostro de cien máculas pero

no lo hago para que César Vallejo y Sigmund Freud

no se avergüencen de mí y de ti.


Ese hombre que tú ves ahí, agazapado tras el muro

es la semilla que engulle el tiempo

y la piel sarnosa de la esperanza y el aire.


Fari rosario